Duino Elegies by Rainer Maria Rilke Read Free Book Online

swan.
    Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â . . . . . . But we, for our part, linger,
    ah, flowering flatters us; the belated inner place
    that is our culminating fruit we enter spent, betrayed.
    Only a few feel the sap of action rise so strongly
    that they’re stationed and glowing in their heart’s fullness
    by the time the allure of flowering touches their eyelids,
    touches their lips’ youthfulness, like soft nocturnal air—
    heroes perhaps, and those destined to leave early,
    whose veins gardener Death twists in a different fashion.
    These plunge on, in advance of their own smiles,
    the way those teams of chargers precede the conquering
    kings in the gentle bas-reliefs at Karnak .
    Oddly, the hero resembles the youthful dead. Permanence
    does not concern him. Ascent is his existence; time and again
    he annuls himself and enters the changed constellation
    of his unchanging danger. Few would find him there. But Fate,
    which wraps us in mute obscurity, grows ecstatic
    and sings him into the storms of his tumultuous world.
    I hear no one like him. But suddenly I’m pierced
    by his darkened music, borne swiftly by the rush of air.
    Then how gladly I would hide from that longing! If only,
    oh if only I were a boy with the unknown yet before me
    as I sat propped on my future’s arms, reading about Samson,
    how his mother bore nothing at first, then—everything.
    Was he not always the hero, O mother, even in you?
    Did it not already begin there in you, his imperious choosing?
    Thousands teemed in the womb, wanting to be him,
    but look: he seized and excluded—, chose and made good.
    If he crushed columns, it was when he burst
    from the world of your body into the narrower world,
    where he continued to choose and make good. O mothers of heroes,
    O source of torrential rivers! You ravines into which,
    high on the heart’s rim, lamenting virgins
    have cast themselves, lives-to-be sacrificed to the son.
    For even as the hero stormed through love’s arbors,
    each heartbeat meant for him bore him upward and on: until
    turned away already, he stood at the end of the smiles,
    Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â â€”someone new.

DIE SIEBENTE ELEGIE
    Werbung nicht mehr, nicht Werbung, entwachsene Stimme,
    sei deines Schreies Natur; zwar schrieest du rein wie der Vogel,
    wenn ihn die Jahreszeit aufhebt, die steigende, beinah vergessend,
    daß er ein kümmerndes Tier und nicht nur ein einzelnes Herz sei,
    das sie ins Heitere wirft, in die innigen Himmel. Wie er, so
    würbest du wohl, nicht minder—, daß, noch unsichtbar,
    dich die Freundin erführ, die stille, in der eine Antwort
    langsam erwacht und über dem Hören sich anwärmt,—
    deinem erkühnten Gefühl die erglühte Gefühlin.
    O und der Frühling begriffe—, da ist keine Stelle,
    die nicht trüge den Ton der Verkündigung. Erst jenen kleinen
    fragenden Auflaut, den, mit steigernder Stille,
    weithin umschweigt ein reiner bejahender Tag.
    Dann die Stufen hinan, Ruf-Stufen hinan, zum geträumten
    Tempel der Zukunft—; dann den Triller, Fontäne,
    die zu dem drängenden Strahl schon das Fallen zuvornimmt
    im versprechlichen Spiel.… Und vor sich, den Sommer.
    Nicht nur die Morgen alle des Sommers—, nicht nur
    wie sie sich wandeln in Tag und strahlen vor Anfang.
    Nicht nur die Tage, die zart sind um Blumen, und oben,
    um die gestalteten Bäume, stark und gewaltig.
    Nicht nur die Andacht dieser entfalteten